BIENVENIDOS

Quiero contar muchas cosas
y compartir cada cosa que siento,
aportar mis ideas.

Y que todos tengáis algo que decir
Será poesías,
cuentos, opinión.
Aquí todo tiene cabida.




lunes, 28 de marzo de 2016

MANIFIESTO AL ARTE (A mis amigos Gloria y Guille)


Reivindico el arte
como puerta abierta.
Sin cerraduras
sin candados.

Reivindico el pincel
como el arma de los libres.
Porque solo quiero
derramar
óleos y acuarelas.

Quiero vivir en mis cuadros
mis pinturas
dibujos.
Sea el arte que sea
porque solamente ha de ser eso:
ARTE.

No quiero cerrar mi arte
porque el pincel
es mi arma de lucha
donde nunca hay puertas
y tampoco candados.

EL RUMOR


Dicen
que dicen
que cuentan.
Todos miran de soslayo.

Y el rumor se extiende
como un virus sin rastro
uno cuenta
otros miran
sin mirar sus borrosa caras.

Nadie sabe lo que pasa
solo alguien
que cuenta
que dice
que habla.

Mientras
los demás miran
juzgan al aire
mientras el amarillo rumor
cabalga.


A LA FÁBRICA DE SARGADELOS



Sargadelos alma gallega hecha trabajo,
de universales azules
templados en tus hornos.

Tus chimeneas
azotan el aire
con sus azules cobaltos.

Embajadora de Galicia en el mundo,
solo tú sabes hacerlo,
sólo tú sabes crearlo.

Sables isleños
quisieron matarte
pero tu alma siguió erguida,
desafiante.

Sargadelos arte gallega
inmortal;
tu karma no muere
sigue en pie
en lucha eterna
de templados hornos,
hecha emprendimiento
y también arte,
reto,
trabajo.

domingo, 27 de marzo de 2016

LAS TORRES DE LA ORILLA



Torres que estais en la orilla
dejasteis atrás los anales
noches de grito y aceros.

Hoy
solo queda una estampa.
Piedras carcomidas
que enhebran
lo que pasó,
los años,
las sangres.

Porque un día fuisteis vigías
de los sueños,
de los horizontes,
de las madres.

Hoy piedras del recuerdo
de dos torres
que vieron cosas,
de siglos
que no son presentes
y tan solo
es eso:
pasado.


AL ANTIGUO CONCELLO DE BOIRO



Cuentan que hubo una casa
que era de todos
que allí mandaban.

Su reloj anunciaba los tiempos
rezaba el angelus.
Y todo se decidían en sus paredes
en sus salones.

La vida de un pueblo en aquella casa.
Se escribía
la historia del lugar
sus piedras callaban
pero decían
recordaban.

Pero un día
todo paró de repente
humo y piedras se alzaron,
la casa ya no estaba
se agotaron las postales
las fotos, los recuerdos

Hoy otro inmueble la reemplaza.
De vacía vida,
de poca historia,
de losas estraza.


Y LLEGABA EL OTOÑO



¡El verano ha muerto!
anunciaron sus hojas.
¡Viva el otoño!
dijeron lo ocres.

Y el bosque ejerció su duelo,
proclamó colores
ejerció su mando
entre castañas y bellotas.

Y el viento
envió las hojas
para decir los cambios,
porque
el bosque se cubrió de almas
para decir que vivía,
que su yunque de piel estaño,
creaba extraños colores
de lo que nadie hablaba
pero todos sabían.

Y el estío despedía
su vida, con un hasta pronto
porque las hojas del bosque dijeron
que el verano había muerto
y llegaba el otoño.

O CARRO


Carro gallego
de monótomas verbas
que recorres fragas,
veredas, caminos,
corredoiras.

Dos bueyes te tiran
de rubio auriense
de alma de carballos
y tus ruedas
miden caminos estrechos
de tierra humus
hojas crujientes, húmedas,
negras.

Y el monocorde fungar del carro
sigue
por antiguos caminos
de la Galicia verde
lluviosa
eterna.

Con sus monótomas verbas
de carro gallego,
de alma carballo
y color tierra.

PERSONAS SIN NOMBRE



Personas sin nombre
sin cara.
Y la plaza se llena de ellos
entre el frío
de los colores.

Es la plaza de las historias
es la fiesta del nada.
Mientras la gente
sin cara se pasea.

Nadie piensa
nadie dice.
Tal vez miren
tal vez esperen.

Y sus almas quietas
son inertes siluetas,
quizás aguardando
que mi mente diga sus nombres
a golpe de letras,
de historias
de recuerdos
y desengaños.

CUANDO EL BOSQUE SE DUERME



Anochece
en la Galicia de los bosques
de los ocres que dicen
en las hojas que hablan.

Es cuando las nubes
se tocan con la mano,
los ojos las acarician,
las hojas descansan.

Y el bosque cobra vida
en la Galicia mágica
de los exóticos olores,
de las maderas eternas
de hojas caducas
de otoños
increíbles

de nubes paganas.

Y la lluvia espera su turno
con fuerza de extraña fragua
de plata y cobre
que vertebra el bosque
de Galicias profundas
de antiguas historias
de moros falsos.

Mientras el bosque se apaga
en la noche gallega
de otoños blancos.



NOCHES DE LIBROS Y DE INSOMNIOS


Una luz de túnel me acecha
en extrañas noches de insomnio
y leo,
leo,
y las palabras cobran vida.
Me llevan a extraños lugares
a siglos extintos
a lugares falsos.

Y la luz sigue al acecho
en las noches insomnes.

Pero los libros me escoltan
durante la noche larga
renglón a renglón,
capítulo tras capítulo,
hora tras hora.

Y la luz pierde fuerza.
No quiero que marche
porque
mientras ella siga viva,
los libros me acompañan
con sus increíbles historias
de lugares mágicos;
en la noche de los insomnios
en las noches de guarda.


EL RETRATO DE WENDY



Me dijeron tu nombre
pero solo sé tu sonrisa,
tu rostro,
tu mirada.

Me dijeron tu trabajo
pero me faltan colores,
tu voz,
tu palabra.

Mientras un dibujo
hace
perpetua tu sonrisa.

Haciendo
imaginar tu historia,
sea o no
inventada.

Y seguirá viva
una ficticia alma
mientras solo tenga
tu sonrisa en blanco y negro
y me falten tu voz
tus colores,
tus palabras.

viernes, 25 de marzo de 2016

PORQUE SOY HOMBRE Y TAMBIÉN ALMA


Admito que erré muchas veces,
pero eso
forma parte de mi historia.

Confieso mil tentaciones
y deseos prohibidos
porque soy de carne
y no de acero,

Reconozco
a quienes lloraron
por mi causa.
Lo mismo que lloré yo
por la suya.

Admito no ser de piedra
ni de hierro,
ni de madera.

Porque soy hombre,
humano,
mezcla de alma y tierra.
Porque la vida me hizo así
sin pedirme opinión,
sin hacer preguntas,
sin pedirme respuestas.


miércoles, 16 de marzo de 2016

PÁGINAS DE MI HISTORIA, NUESTRA HISTORIA


Clavo cada página de mi historia,
en el ahogo de las lágrimas derribadas.
Busco cada piedra
de mi pasado.

Y sé que encontraré
tu vida
atrapada
en el abismo de mi mente.

Y la rueda dejará de girar
dejará de llamarte
porque estarás
en las cornisas de mis noches,
en los vacíos
de mis almohadas.

Y ya no me importarán tus canas
ni tus presuntas arrugas
porque tu alma será la de siempre
porque tus ojos
mirarán con incredulidad de aquella tarde
de un perpetuo café.

Volverás
a estrujar mis dedos entre los tuyos,
a bautizar mis poemas con tus lágrimas
y el reencuentro
con tus negativas.

Deseo hablar claro,
fuerte,
decir tu nombre y
que el eco lo repita
un millón de veces.

Porque  clavaré cada página de mi pasado,
allá donde habite tu rostro
allá donde exista tu alma.


jueves, 3 de marzo de 2016

NO BUSQUES



No busques mi alma entre tus sueños,
porque ha decidido abandonar,
porque le pesan los rumores
porque desea tu regreso.

No encuentres mi voz en tu memoria,
porque han pasado los años de las llamadas,
de las sorpresas,
de las decepciones.

Ya no levantes
los zafiros entre la piedras.
Su tiempo sigue vivo
porque deseo el verte,
hablarte a la cara,
encontrarte entre nuestras vidas.

Y siempre te buscaré
en cada billar
con nombre de oro.

Te buscaré en cada rincón
de las piedras que hablan
mientras te esperaré
en nuestro
fenecido café.

En aquella
mesa que
ya no existe
y que esperaba impaciente
saber si era cierto
que no lo había soñado.

Ya no busques más
mi alma entre tus sueños.
Porque quiero
que despiertes y
me veas
durmiendo a tu lado.

Porque ya me hartan los sueños
si puedo palpar tu piel
mirar tus ojos
besar tus labios.